Не стареет игра настоящих мужчин,
И признанных идеальными женщин.
Побеждает тот, кто не остался один,
На ком меньше видимых трещин.

Маленькие дети в сотнях слоёв лака,
Каждый с многолетним грузом маразма,
Соревнуются в том, кто больше наплакал,
На пути к нескончаемому оргазму.

Века опыта
Разводами дамаска.
Верный дэба.

Комом в горле застряла нежность
Того, в чём ещё не признался.
Мой подход - сплошная небрежность,
Не хочу быть не тем, кем казался.

Взял бы железно крепкой хваткою
Здравый смысл и каждую слабость,
Вырвал бы с корнем натуру гадкую,
Много ль от меня бы осталось..?

...события повседневного мира губительны для нас только в том случае, если они преломляются через ощущение собственной важности. Мы так эгоцентричны, что мельчайшая неприятность подавляет нас. Мы тратим столько энергии на то, чтобы подать и защитить своё "я" в обыденном мире, что у нас ничего не остаётся на то, чтобы встретить лицом к лицу что-либо противоречащее нам. Этот полный износ кажется чем-то неизбежным, так как мы движемся исключительно по колее, проложенной нашей социализацией. Если бы мы осмелились сменить колею, изменить образ существования, лишь подавив натиск собственной важности, то достигли бы невиданного результата: свели бы на нет ежедневную растрату энергии и оказались бы в энергетических условиях, которые позволили бы нам воспринимать гораздо больше, чем мы привыкли считать возможным.

Даже если я, Брюс Ли, когда-нибудь умру, не осуществив всех своих стремлений, то не буду об этом сожалеть. Я делал то, что хотел; а то, что я сделал, я сделал искренне, полностью отдаваясь этому делу. От жизни нельзя ожидать большего.

Я жил в Харькове где-то с трёх до пяти лет.

( Мемориз... )

Провакационная лирика сатирического сортирика,
Словестно экскриментарный эксперимент,
Чёрный юмор преданного анафеме клирика,
Иллюзорный дымом клубящийся бред.

Всплывшие воспоминания, видевшие самое дно,
Нехитросплтение ритма, слова и звука,
Источник живого цвета в чёрно-белом кино,
Хаотичные разрывы замкнутого круга,

Расшифровка рисунка головного мозга коры,
Словострокоформирования эксцесс,
Результат стохатического процесса
Выворачивания наизнанку чёрной дыры.

Затянувшаяся в четыре четверостишия
Неказистая многослойная эпиграмма,
Продукт многословного мыслезатишья
Без единого смысла грамма.

Ты - широкая ровная стенка, расписанная умело
Миллионами тёплых любимого цвета оттенков,
Идеала рукой, вооружённой желания мелом.

Бьюсь в кирпич твой улыбкой, голова идёт кругом
По почве зыбкой спутанных мыслей,
Скомканных чувств и слов без смысла.

Не понимаю, бываю грубым, записываю
То, что выпадает после отскока каждого
Из разбитого тела, ищу важное.

Отхожу на позицию, беру разбег,
Движение, скорость, удар, в глазах снег.
На минуту становится ясно,
Почему влечёт то, что напрасно.

Корпоративная этика - легальное лицемерие,
Учтивое проявление интереса - показное доверие,
Дым в глаза – лояльное отношение,
Игрушечные поощрения, премии, повышения,
Подарки, просьбы, намёки, инсинуации -
Богатые средства манипуляции
Любой из больших шестерёнок
Порочного механизма организаций,
Концернов, трестов, мелких фирмёнок,
Союзов, обществ и ассоциаций.
Частей рабовладельческой машины
По выработке денег, ассигнаций,
Устранению родов, общин и
Одурманиванию наций.
Каждому человеку – свою цену,
Специальность и направление.
Ответит на все вопросы
Мощная мера - общественное мнение.
Целый набор безвольных свобод,
Откуда взяться волнениям...
Систему с детства кладут нам в рот,
Склоняя к повиновению.

Океан между нами,
Пенящийся от грёз.
Полными жизнью волнами
Он с радостью нас бы унёс,
Омыв своими слезами.

Каждый день разный
В своём настроении,
Спокойный ли, безопасный,
В волнениях или сладком томлении,
Он держит дистанцию.

То самое расстояние,
На котором ещё возможно,
Втихую сходить с ума, но
Вести себя осторожно.
Океан. Между нами. :)

Счастье дружит с теми, у кого есть шоколад. А я по-прежнему люблю ходить по бордюрам, особенно во вьетнамках. :)

Нужно 5 часов, чтобы пешком добраться от Павелецкой до Медведково. Уже светает, и за окном поют соловьи. У меня болит горло, и гудят ноги. Кажется, я завтра опоздаю на работу. :)

Чистый лист, что-нибудь пишущее, ворох мыслей, желание себя выразить.
Творчество – прибежище жаждущих по кусочкам общую картину выстроить,
Узнать себя, понять что-то важное, передать, подтолкнуть, показать, поделиться.
Ведь все мы такие разные, нам есть, что вспомнить – места, события, лица.
Не важно, как именно будут выражены те или иные идеи и чувства,
Какие конкретно будут задействованы направления, стили искусства.
Интересен итог. Он может увести намного дальше, чем предполагалось,
От той простой и ясной задумки – отправной точки, с которой всё начиналось.
Есть предмет, инструмент, отдельные строки, цвета, настроение, звуки,
В голове своя музыка, ритм рождает слова, рифмы, в движенье приходят руки.
Они очень спешат, но не могут справиться с напором творческой мысли,
Невольно меняют структуру, допуская неточности в желаемом смысле.
Бывает, слова вертятся на языке, но не знаешь, с какой стороны подступиться,
Любой вариант отвергаешь, ведь так тебе дорого то, что должно получиться.
Можно сидеть с карандашом в руках, не написав ни строчки, не спать ночь,
Отчётливо понимая, что пустая трата времени ничем не сможет помочь,
Усомниться в своих способностях или вообще в смысле творения,
Собраться, закончить, а после дивиться, где взял вдохновение.

Забитые гвоздями ржавыми целей и дел,
Смущенные страхом и самомнением,
Скованные пределами собственных тел,
Бьёмся в истерике с особым рвением.
Даёшь больше сомнений, больше понятий,
Белого, чёрного, хорошего и плохого,
Больше нам самим не нужных занятий,
Решений, отчаянных мероприятий,
Зудящих мыслей, сложного и простого.

Ох, кажется, выдохся,
А что же ещё я хотел сказать…

Предубеждение, опасение, подозрение,
Жалость к себе, постоянный внутренний диалог,
Стереотипы, опыт, память, сравнение,
Вечное рассуждение о том, что смог бы, а что не смог…
Путаница, тяжёлая ноша - архив совести,
Длинный список, справа – достоинство, слева – порок,
Выводы, действия, снова выводы, радости, горести,
Смешение чувств, надежда… Крах, торжество слабости,
Заперто сердце на холодный амбарный замок.

Мосты сожжены, точка поставлена,
Вроде бы тихо, всё кончено, но…

Была же надежда. Слышишь? Внутри что-то скребётся,
Что-то живое, чистое, отчаянно и слепо верящее, настоящее,
Неистребимое, порядком потрёпанное, от боли кричащее
Оно яростно рвётся к свободе, и скоро туда доберётся.
А что это? Вера в Бога? Истинный ты? Сама жизнь? Любовь?
Тщетно пытаясь ответить на этот вопрос, вновь и вновь
Загоняешь себя в уютный и давно знакомый тупик,
Где всё обычно, понятно: ты – лишь бренные плоть и кровь,
А мир – это то, к чему ты привык… к чему ты привык…

Вечный спор о том, кто хуже и лучше,
Постоянная расстановка точек над "и".
Мы плещемся всё в той же грязной луже,
Как и тогда, когда были детьми.

Время идёт, и нас не жалеет,
За ним не угнаться, увы,
В сутки два раза солнце алеет,
Ночи сменяют дни.

Мы надеваем костюмы и платья
На наши людские тела,
И ищём себе попроще занятье,
Выдумываем дела.

А где-то меж тем бьётся море о скалы,
И солнце греет песок.
Там кто-то живёт в ветхом бунгало
От смерти на волосок.

Он верит в любовь, и не верит в деньги,
Он честен и не помнит обид,
Он счастлив, и его совсем не смущает
Одежды потрепанный вид.

Когда-то он понял, что жизнь неделима
На тех, кого нет, и кто есть.
Она безгранична и необъяснима,
И возраст её уж не счесть.

Что множества слов на разных наречьях
По сути, значат одно,
И каждый кусочек живого пространства
Здесь был уже очень давно.

Где-то прибавится, где-то убудет,
У каждого Иня свой Ян,
И логоса нет, который рассудит,
Где мира шедевр, где изъян.

Чему же нас учат в самом начале,
Когда начинаем мы жить?
Науке ли, числам, законам, морали?
Сперва нас учат любить.

Любить этот мир, кем бы мы в нём ни стали,
Любить каждый миг, вздох, вкус, цвет.
Любить, и не ждать ничего в ответ,
Как те, кто любил нас, не ждали.

Когда человек ищет, случается, глаз его видит лишь то, что он ищет, и он не в состоянии ничего найти, не в состоянии ничего воспринять, ибо думает всегда лишь об искомом, имеет цель, одержим этой целью. Искать - значит иметь цель. А вот находить - значит быть свободным, быть распахнутым настежь, не иметь цели.

Мудрость, которую мудрец пытается передать, всегда звучит нелепостью. Знание можно передать, а мудрость нет. Её можно отыскать, ею можно жить, можно ею преисполниться, творить с её помощью чудеса, но нельзя ни высказать её, ни проповедовать.

Мир не является несовершенным и не проходит долгий, неспешный путь к совершенству, нет, он совершенен в каждый свой миг, все грехи уже несут в себе своё отпущение, во всяком малом дитяти уже присутствует старец, во всяком новорождённом - смерть, во всяком умирающем - вечная жизнь. Ни одному из людей невозможно увидеть, сколь далеко иной продвинулся на своём пути, в разбойнике и азартном игроке поджидает Будда, в брахмане поджидает разбойник.

Постигать мир, объяснять его, презирать - пусть этим занимаются великие мыслители. Для меня же существенно только одно - умение любить мир, не презирать его, не испытывать ненависти к нему и к себе, умение смотреть на него, и на себя, и на все существа с любовью, с восторгом, с благоговением.